revue
gratuite de poésie contemporaine
N°8
Octobre 2004 – ISSN 1764-7401
Claude
Guibbert
Le
raisin de la nuit
Fermente
dans des rêves
Venus
de nulle part
*
Douze
coups de minuit
Inséminent
le temps
Dans
le ventre chaud
Du
lendemain
*
Qui
ne rêverait pas
De
revivre à rebours
Le
parcours
Qui
précède son amertume
Jusqu'à
la terre ferme
De
- l'Utopie du Palindrome -
De
La
Vie
Dure
*
Extrait
du recueil : "EMPREINTES DE NUITS D'IVOIRE"
Lisez absolument son nouveau recueil
« seul le regard a changé »…
http://claude-guibbert.chez.tiscali.fr/
Peinture Claude Guibbert
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Soleil
de
Konsstrukt
La falaise était haute
Il n'y avait rien autour
Au-dessus le ciel
Brûlait tout et un faucon
Ou un aigle ou un vautour
Ne volait plus
J'ai tracé autour de son cadavre un cercle de craie blanche
Ses plumes étaient blanche aussi
Il était étendu ses ailes déployées
Sa face contre le ciel
Je me suis étendu
Mon corps contre le sien
Il sentait la chair chaude
Il sentait la chair morte
Il renvoyait contre ma peau la chaleur grise des pierres
Mon corps écrasait le sien
Et mon regard regardait comme le sien
Le ciel me brûlait les yeux
Et c'était comme si je volais
Comme si je volais avec le faucon
Ou l'aigle ou le vautour mort
Nous volions aveugles
Les yeux brûlés
Et il n'y avait rien autour
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Sandrine
Bettinelli
HIRONDELLE DEMOISELLE
Hirondelle demoiselle
Pose-toi sur mes yeux
Demain je m'envolerai
Je mettrai dans mes bagages
Une plume
Un frisson de neige
L'envie des pays chauds
Des ailes sous mes paupières
Les chemins sont lourds
La fatigue s'accroche
L'aventure lasse
Hirondelle demoiselle
Mon cœur s'est posé sur un fil
Demain j'étendrai le cou
Pour voir un peu plus loin
Au delà du chemin
Courir au creux du monde
Kaléidoscope
Bousculer ses cristaux
Secouer la poussière
Remettre mes sandales
Hirondelle demoiselle
Demain je m'envolerai.
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Corinne
Orieska-Cornec
Le temps qui
n’existe plus
Dans le
temps qui n'existe plus
nous restons,
silencieux
à contempler la nuit.
A l'orée de l'espace
où l'univers se fend
il est encore un temps,
celui où nous rêvons.
Les prés étaient fleuris
les animaux vivaient
nous savourions l'infime
c'était ça le bonheur...
Dans le temps qui n'existe plus
nous restons
silencieux
à contempler nos vies.
Directrice de la publication :
E. André-Guidici
Mise en page : H. André
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